últimos miaus

Minha gatinha, a Kika, está morrendo. Ela tem 16 anos e ao que tudo indica está com falência renal e/ou hepática. Mal consegue comer e beber água, está fraca, magrinha, vai entrar no soro. E se não tiver mais jeito caberá a nós a fatídica decisão de colocá-la pra dormir.

Eu costumo racionalizar muito as coisas e esse tipo de decisão sempre me pareceu muito razoável tendo em vista o sofrimento de um ser que a gente ama tanto. Mas agora, na cara do gol, comigo na jogada...nada fácil.

Kika, você é uma gatinha única. Mau humorada, rabugenta, desobediente. Seu carinho era raro, mas sempre na hora certa, em que a gente estava precisando. Eu cresci com você do meu lado, que esteve presente durante todos os momentos difíceis que cercaram nossa família e junto conosco superou cada um deles. Lembro quando você entrava no cio e nos enlouquecia (os vizinhos também lembram); de quando você adotou aquele filhote que eu levei pra casa e o deixava molhado de tanto que dava banho no coitado; lembro dos arranhões causados pelas brincadeiras; de quando você me esquentava no frio, debaixo do edredom.

Que difícil que você está indo embora, que difícil.